bye bye

TELEGRAMA: "Feliz Navidad no llegaré abrazos hijo "

Acabo de escuchar
caer un piano arriba mío, en el techo
y a mí se me caen estos
dedos que servían mucho para tocarla
cuando no se caía
y que están aburridos
ahora de tanto que no me quieren decir,
no de borracha
se calló la pobre sobria
quizá pudo ser porque los pianos no se salvan de deprimirse
como nosotros
los que desayunamos pan con depresión
y además nuestro hijo nos da la mala noticia de que
estudiar no es lo suyo
y que el dinero que le dábamos hasta entonces no le
apeteció más que lo que le alcanzábamos
con los brazos difuminados,
además de que nos revela
que la mujer de su vida se muere por otro que no es él
(ese que no es nuestro hijo es más alto que la princesa de nuestro hijo, y este hijo nuestro es apenas el tamaño
de su princesa que si la ves
te sentirías alta en todas las circunstancias),
entonces mira que nos deprimimos incluso con mi hijo que
es más mío que tuyo porque tu no te deprimes con él por el amor de una mujer porque no lo escuchas cuando te lo cuenta
y estas noticias del medio día
no pasan en esas que llegan a señal abierta y que hacen que el amor
sea un boleto de viaje ida y vuelta
y entonces
mi hijo y yo
desayunamos pan con depresión
y a veces también nuestra
mujer corre más rápido alejándose de uno
que llegando hacia nosotros,
y nosotros no podemos correr detrás de ellas
no porque no la queramos
sino porque dudamos que se vean más lindas con nosotros que sola
sola
y solas no las queremos, fíjate,
fíjate también que
nunca supiste que nuestro hijo estudió en un colegio dónde criaban a
un cachorro muy chiquito y que ahora es uno más de los perros vagabundos de Cerro de Pasco y ésto a nuestro hijo también lo deprime.
yo no sé ahora qué es lo que más me deprime como antes que fue que no estuvieses aquí, que las cuchillas de afeitar me consuelen más ese trabajo que nunca encontré,
mi sonrisa ya no es la de antes, mujer
tuve que venderla
para que puedas comer lo que se llama comer
todos los domingos de mierda como hoy
como toda esa vejez de la semana que se repite como
el comercial donde salia una familia feliz comprando su panetón familiar
y a nosotros
nos alcanza para cien panetones pero no para una familia igualita a esa que compra su panetón con esa sonrisa que parece gratis
incluso me alcanza para enviarte una postal musical
pero no para un perro decente para nuestro hijo
que ahora no está en casa
salió con cincuenta soles en el bolsillo que me pidió para un regalo para su princesa, mira pues: me alcanza para mil osos de peluche pero no para una correspondiente princesa para mi hijo...

RASPUMMMMM

(leer a 1 km/h)

¡Bip Bip!

para nada porque sea lo que sigue en el libreto
menos lo que sigue en el tarareo
que siempre haces cuando no sabemos de qué hablar
sino porque ya te ardía ahí en la piscina de tu lengua
me preguntaste
cuando corría detrás de ti con la lengua de chalina
¿Por qué me jodes de noche?
y yo me pregunté
¿Por qué me jodo de noche?

Así fue que
de pronto
quise saber cómo se hace una trampa correc/tamente correc/aminos
a qué sabe
un sándwich de queso de luna
y carne humana
(me quedé pensando nadando en el vino
que en la refrigeradora te puedes morir de frío)
y
la excursión de tus uñas
cortadas limadas
encontráronme
de mondadientes mirándote
mirándolas
las manos con los ojos gato suplicantes
a tanto "cariño" -entre comillas porque sí-
a tanto camino vestido hoy de jean
mañana con un calzón amarillo
mañana pariendo
pasado de ahogado muriendo
entre tanta saliva chorreada disimuladamente
de cualquier ojo dormido
de cualquier ojo menos el mío

¡Bip Bip!

nada de miradas, señorita -y ya me cansé de decirlo sin tranquilidad-
te dije resolviendo el crucigrama de tu sostén
después
me diste una guía turística de otras mujeres
respondí que en
mi maleta nada tengo para ti
sino unos boletos dobles al sofá sin escala
y
unos
poemas
marca ACME
para
variar
en
tu desierto.......................................................................................................

mañana voy y justo vienes hoy
y me voy y me sigues
y por fin por mí te mueres
por mí
por mí
muérete ya - yo toso por ti
y me muero aguantando la respiración:
uno dos tres cuatro cinco seis siete ocho ya no puedo, perdona
entonces yo envidioso de mis atardeceres
de
que ahora, implacablemente, serán más tuyos que míos
por la única razón de que
por soñarte
haces un pool dance en mi doble hélice
despertándome en mi cama que costa de colchón y piso
y un charquito chiquitito de pesadilla
y un enchufe con los labios rojos
y un ronquidote cada vez que me siento solo...
...
...
y yo digo "no, no mueras por mí"
¿después quien se muere por ti?...

VIAJE

(Esto es una camisa planchada con la frente congelada. Esto es un hombre de 17 años y con un corazón, créanlo. Esta es su voz articulada por borrosas teclas o por el sonido que hacen éstas. Esta es su boca casta, estúpida, inservible por no tener kilometraje. Estos unos dedos roídos por una boca que en realidad no es la anterior. Estos unos pies correctamente al revés.)

VIAJE

Bien, hoy, según la lista, toca secuestrar a Papa Noel; discretamente revisar qué pediste esta vez, ver si fuiste niña buena o confirmar mis sospechas. Irme al Polo Norte con una Coca Cola en la mochila. Hacer unas paradas donde recuerde el hambre o ésta se acuerde de mí. En el camino leer “El acoso” del abusivo de Carpentier y marearme en el intento. Que se me duerma una pierna, que me duerma yo, que se duerma la Misionera de mi costado y lograr mi misión. Prometer que será la última vez que me muerdo las uñas y justificar esta última practica como una necesaria manicure amateur. Mirar cómo la Misionera reza y dice “amén”, decirle que en realidad es “amen”, sin tilde, verbo. Ver como la Misionera se despide de mí… Amistar a los audífonos. Escuchar al azar algo y que la aguja caiga en “Bubulina” de La máquina de hacer pájaros. Recordar a la mascota de mi amiga Indira que tiene el mismo nombre que esta canción, de pronto acariciar a Bubulina, de pronto darme con que es una pierna lo que acaricio y no un pelaje; ver que ahora tengo a una señora muy discreta como compañera de viaje; que me diga que se llama Catalina, que yo le diga “cerca”; que me diga “¿qué?” decirle “nada”.

Imaginarme un accidente, un despistamiento,  un ronquido del chofer y de pronto bummmmm: no saber dónde cogerme, golpearme la frente con el asiento vacío de adelante, mirar a la vieja dormida de mi costado y cogerme de ella, cerrar los ojos, abrirlos y verla muerta, escuchar algo sobre un sobreviviente, creer por un momento que soy yo, ver que no…

Pararme a revisar que el chofer esté despierto, convidarle un caramelo ácido, asegurarme. Preguntarle “¿Falta poco?”, que me diga sin sacar los ojos de la carretera “¿Tienes frío?”, comprender. Volver al asiento, pedir permiso a la vieja, primero despertarla, sentarme, mirarla y preguntarle “¿Cómo me dijo que se llama usted?” que me responda “Catalina”, decirle “cerca”, que me grite “¿qué?, cambiar de tema “¿Dónde baja?”, “Aquí, adiós”. Sentir frío al costado, pensar que o ya llegamos o la vieja aún estaba caliente. Llegar. Bajar. Abrigarse, descubrir que no tengo sino una mochila con una Coca Cola. Caminar, resbalar, mojarse el pantalón, ver la dirección, abrazarme, caminar otra vez…

Llegar, llamar a la puerta, esperar, golpear la puerta. Que salga un barbudo, decirle “Esto es un asalto” apuntándole con el dedo índice ahora supuesto cañón de pistola imaginario. Que el viejo me tema, que retroceda, apuntarle a la frente, decirle “Ha sido usted un niño muy malo”, disparar. Buscar su lista, encontrarla, verme tachado, verte niña buena, ver éste “quiero un hombre de verdad” tan resignado, limpiar mis lentes, sentir frío, sentirme niño tachado o malo, tomarme la Coca Cola, mirar, entristecer, apuntarme con el dedo índice en la sien, disparar… FIN

"EXPLOSIÓN VERBAL"

Este viernes siete de noviembre, en el local de postgrado de la UNDAC, un festival de artes.
Vengan y hagamos del evento una buen costumbre.

Aquí le dejo el programa:

- Palabras de apertura de los organizadores.
- Intermedio Musical:
o Andrea Porras.
o Carlos Murillo.
- Mesa Poética 1: 
o Saúl Cotrina.
o Ana Luis Ledesma.
o Percy Huamán Calzada.
o David Chávez. 
- Intermedio musical:
o Andrea Porras.
- Artes escénicas:
o MIMO: Luis Orna.
- Mesa poética 2:
o José Alejos.
o Nicollás Álvarez.
- Intermedio Musical:
o Carlos Prado.
- Mesa poética 3:
o Albert Estrella.
o Giancarlos Morales.
- Conferencia magistral:
o Panorámica de la poesía pasqueña: Hugo Apésteguí.
o Ricardo Villar.
- Artes Escénicas
o Miguel Inche.
- Mesa poética 4:
o Jaime Espinoza.
o Jozé Alejos
o Isaías Hurtado.
- Intermedio musical:
o Andrea Porras.
- Mesa de narrativa:
o Danilo Illanes
- Tribuna libre.
- Presentación musical:
o Cristian Tolentino.
Además de las exposiciones de pintura a cago de Elvis Marchand, exposiciones fotográficas y más.
Nota: éste no es el programa oficial, pueden modificarse las presentaciones.


¡NO FALTEN!

(SE NECESITA MUJER CON QUIEN IRSE A LA MIERDA. Razón: aquí)

Yo no quiero que cansada me mires como a un sofá con un "prohibido sentarse",
peor
como a un estante "prohibido apoyarse".
Yo quisiera que nos
miremos detrás del cristal y que me compres antes de abierta la tienda,
de que no te importe que
esté al cincuenta por ciento de descuento aunque mienta,

que se te olvide que estoy en la parte más alta del acomodado
o de que esté con la fecha de vencimiento en navidad.

Yo quiero, pequeña,
estar exiliado en el bolsillo trasero de tu jean
y, si me animo,
flotando en tu capucha.

Pero
-y no me recuerdes la oscuridad nuestra cuando te digo esto-
dijiste que en el sofá no cabemos los dos y el gato,
menos tú sola de largo sin los tacos que no te compré.

te llamé a las 3am y me respondió tu ronquido,
son las 5am y si te sigo escuchando me duermo en clase.
- ¿El desayuno?
- Más tarde, la cafeína está despierta aún.

si supieras, X. si supieras que odio tu nariz
pero me perfumo cada vez más;

-¿La ayudo en algo?
-Sí, ése por favor.
-Bien...
-Perdone... me lo llevo puesto.