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Si es verdad que no todos se dejan amar
entonces las fresas son dulces sólo cuando están en el sofá
señalándote,
si es verdad que pocos aman
entonces este mundo se muere de aburrido.
Aquí me tienes y no me tienes
con las uñas llorando
y con el tacto durmiendo,
aquí te tengo y no te tengo
y me tienes sin tenerte
y al final de esta teoría nuestra,
sólo quedan los discos rayados
más los libros abrigándose entre ellos
más los diccionarios sin tu nombre
más las canciones autistas
más el colchón al revés
más dios que borracho te llora
más la luna espectadora
más los lapiceros como flechas
más los pájaros que nadan
más nada
más yo
más, más, menos tú...